| ПОЭЗИЯ | Выпуск 33 |
|
* * * Еду куда-то опять. С неотвязностью мафии, Жизнь исправляет мою нелюбовь к географии, Так не простив мне снобизма столичного жителя, Сан пассажира меняет на статус водителя. В детстве мне было достаточно круглого чайника, Чтобы представить себе – отвлеченно, нечаянно, – Что там с другой стороны у Луны или глобуса, И безмятежно уже дожидаться автобуса. Не от меня ожидалось открытье Америки; Были открытием – улицы с выходом в скверики, Там, где андреевский Гоголь сидит опечаленный, Души творя и сжигая в цикличном отчаянии. Не для меня вы раскинуты, сети прекрасные Новых пространств, – я попалась на знаки и гласные, Мне заменяют всех планов и карт очертания – Надписи, вывески, мест имена и названия. Видно, за эти и прочие все прегрешения Отняли боги метро и т.п. – утешения, И повелели мне заново – в трепете, в трафике – Наскоро, набело, наспех – учить географию. Осень в Калифорнии Как-то даже радостно в кущах райских, Средь зеленых цитрусов – след распада Углядеть: краснеет ли клен китайский, И позолотило ли дуб, как надо? Как-то это свойственно европейцам: К осени печалиться да слезиться. То ли будет дождь, то ль – эпикурейцем До весны в зеленый наряд рядиться? Ярко-золотое, как клад Макены, Станет гинко-дерево, все в монетах; Доберется ветер до Ойкумены – К вечеру подует, и к ночи нет их. К десяти притихнет, мы в сад выходим, Как бы последить за порядком этим; И звезду-другую во тьму проводим. И луны серебряный призрак встретим. * * * Хорошо – где нeт нас, а гдe нас нeт – Тоже наливают на посошок, И доходят вести с других планет, Что и там, где нeт нас – нехорошо. Где мы есть – пытаемся до конца Дотянуть, распутать хотя бы нить, Объяснить творение за творца, Или птичье пение подменить. Хорошо скворцу – он не наделен Родовым сомненьем, что жжет в груди, В том, что лучше там, где щебечет он, Или что все лучшее – впереди. Далеко ли, близко ли перелет, Над скворечней перышки распушив, Вон, опять скворец над тобой поет: – Хорошо-что-жив-ты-что-жив-что-жив. Не летаю во сне, не стою у доски в испуге, Не бегу от погони, в проруби не тону, Не смотрю давно уже то, что сынок подруги Называл: поставь веселенькое про войну. Это лихо – оно не водой утоляет жажду, Это время – оно не на выбор косит, а сплошь, В эту воду одним и тем же не вступишь дважды, К этому горизонту ближе не подойдешь. Время плотность меняет сред и свойства породы, Изгибает пространство, в охапки прессует дни. Впереди меня остаются одни уходы, И они – одни остаются, совсем одни. Понимая немного, о многом в судьбе жалея, Забывая слова, обернешься, чтобы уйти: Очень круглая голова на озябшей шее, Как инопланетянин спилберговский, E.T. |
|
|
|