| ПОЭЗИЯ | Выпуск 71 |
|
* * * Люди пишут, а время стирает, Все стирает, что может стереть, Но скажи, – если слух умирает, Разве должен и звук умереть? С. Маршак Нет, звук не должен умирать! Как тень, на Серпуховской ветке Всегда меня ты будешь ждать, Шагая, словно тигр в клетке. Ты вечно будешь мне шептать: «Любовь приносят людям боги…», И снова буду я стоять, Смущаясь, на твоем пороге. Лет наших подведя баланс, Тот, что в душе тревожно носишь, Промолвишь: «Это мезальянс, И ты меня, конечно, бросишь!» А после будем мы лежать, Прижавшись тесно, кожа к коже, И очень нужно будет встать, Но встать ни ты, ни я не сможем. И ты опять начнешь твердить, Что нет на мне пятна и тени, Что, верно, дорого платить Тебе за это наслажденье, Про то, что так не может быть, Про то, что, верно, это снилось, Что ты б хотел подольше жить Лишь для того, чтоб чудо длилось… Нет, звук не должен умирать! И он живет, ведь я же слышу: «Сейчас во всем я уступать Хочу тебе! Ты всех мне ближе». Твою смешную слышу речь: Как ты хотел, чтоб я болела – Слегка, чтоб смог лечить, беречь, Родное, слабенькое тело. И зазвучат опять стихи, Что знаем мы лишь только двое, И ты попросишь, чтоб тихи Мне были сны, и дух покоен. И по молитве давней той Усну счастливой и влюбленной… Как будто не была больной. И брошенной. И оскорбленной. |
|
|
|