| ПОЭЗИЯ | Выпуск 8 |
|
1. Вечер Птицы замирают на лету, Голова склоняется к плечу. Затянулся светом из окон, Словно паутиной, старый дом Люди, что уже ложатся спать, – Время, что опять уходит вспять. День, что не поймать не повторить, Дымом уплывает в лабиринт (Словно по течению реки), Улиц, что не вспомнить, не пройти. 2. Ночь Отряхни амальгаму с oкон В Поднебесной снов, ясный сокол, Упокой в тиши палисада Раба божьего Александра. Чтобы слово, родившись звуком, Проростало сквозь тело духом. Чтобы в снах, по краям протертых, Смерть и впредь утешала мертвых. 3. Утро. На смерть Епифанова Простыню на зеркало, Праздник слепоты. Вот как будет весело, Когда воскреснешь ты. Сядешь в новом свитере Пить из блюдца чай, Будем, словно зрители, Мы вокруг стоять. Перья пуха серого На кривой скуле, Пленка пота смертного На твоем челе. Звуками знакомыми Отпоют в миру, Слышишь? Глина комьями Полетит в дыру, Чтоб земля ответила Матом немоты, Вот как будет весело, Когда воскреснешь ты. Психея В тот край, куда не ходят поезда, За горизонтом внутреннего зренья Ты шла, но не на век сомкнув уста, А лишь на время. Кто путь мостил твой? Камень иль вода? С неумолимой мыслью о погосте Ты шла, но не остаться навсегда, А как бы в гости. Что вынесла ты? Свадебный венец? Ларец румян невидимых, но вязких? У правды был совсем иной конец, Но не у сказки... Сны столичного жителя Там, где ничего не происходит не по инерции, но из принципа, где ценят еще покой зимних сумерек у камина с одною рукой на сердце и с горячим пуншем в другой, где ожидают волхвов, как почтальонов, каждое рождество, поминутно поглядывая на часы, проголодавшись, желают свиных сарделек, а, жаждая, стаканчик божьей росы. Где прежде, чем лечь, время, как часть традиции, прячут в ходики, пыль обтерев с боков. И порою, кажется, стоит в этих краях родиться и прожить там пару веков. |
|
|
|