Ялта

Закат античности. Пунцовый олеандр
и плющ, терзающий гигантские секвойи;
от лихорадки где-то умер Александр
и затупил копье античный воин.

Теперь не тронет плугом грозный тавр
своей земли бесплодные просторы
и под набегами торгующих татар
не сотрясутся утром больше горы.

Уже не тот мелькнет дорический карниз
центральным входом у пансионата,
где хвойной мякотью качает кипарис
и воздух дышит Апассионатой.

Питон платана свесится с листвы
тропическим удушием растений.
Здесь смерти нет, здесь нету пустоты –
все до краев наполнено движеньем.

Приморский город, выточенный фриз
в скале из улочек, чей бег в листве нечеток,
медлительное море сверху вниз,
перебирает время
спелой галькой четок.

Резных фасадов желтый мезонин
и дачники совсем другого века
выходят из могил, и в магазин
спешат купить вино и хрупкий крекер.

Скрипящей хвоей под ногой твоей
еще одно проходит мимо лето,
и тихо метлами из пальмовых ветвей
сметают дворники опавшие предметы.

Содержание

Дальше