| ПОЭЗИЯ | Выпуск 12 |
|
* * * За неименьем фрачной пары В театр пиджак надену старый, И, праздным взглядом не задет, Как говорится, выйду в свет. Под сводом оперных небес Так громко музыка играет И разрастается как лес. Жизель, танцуя, умирает. Но что она о смерти знает? И жизнь, и смерть – сцепленье нот, Игра, и танец, и полет... А ты, душа – глядишь с тоскою? Ты что-то знаешь. Что с тобою? Скажи, душа моя, где ты? Ты выше музыки. Ты тише Всего. О, как тебя услышу С твоей безумной высоты? Памяти Иосифа Бродского Скоро, Постум, друг твой, любящий сложенье, долг свой давний вычитанию заплатит... И. Бродский Но когда тебе уже привычно На краю стоять и ледяную Воду пробовать ногой, какую Смерть избрать – и вовсе безразлично. Хоть старались храбро до сих пор мы Пребывать, присутствовать, являться, Но в итоге – разрушенье формы, Ничему уже не срифмоваться. Ибо смерть есть способ вычитанья. Что имелось? Две руки. Два глаза. А в остатке – пустота, зиянье, Никому не слышимая фраза. Если б в ней последний смысл могли бы Угадать – и усидеть на стуле! Но ушедшие – молчат как рыбы, И – в такую глубину нырнули! Лишь сорвется пузырек воздушный Из пространства доязыкового, Переполнен тишиною душной, Что непостижима для живого. Ах, поэты! Где же губы ваши Шевелящиеся? Мир сей бросив, Оставляете дыру в пейзаже, Как однажды обронил Иосиф. Ах, какое это было счастье – Говорить! Воздушными шарами Те слова еще летят над нами. ...Частью речи стать. Всего лишь частью Речи. Обойдемся без вопроса, Все ли исчезает без остатка. Да не упадет летящий косо На картине дождь. Пасует проза. У искусства – легкая повадка. ...Словно дым отстал от паровоза. Он горчит. Но отчего-то – сладко. |
|
|
|