| ПОЭЗИЯ | Выпуск 13 |
|
* * * Ожидание снега. Знамения близкой зимы Серой кошкой крадутся и серой вороной плывут. Что ты плачешь, мой ангел? Не так уж и страшно, что мы Отрешимся от почвы, от бренности мира. На фут Приподнимемся, лед попирая, над нашей тщетой – Не навечно уйдем в облака – так о чем же жалеть? Не о той ли монетке, зажатой в зубах, не о той, Что не выложишь ты на прилавок как плату за клеть, За сырую постель, за поддельную «Хванчкару», За настолько типичную даму, что лучше не смочь? Собираются тучи, как должно, и ближе к утру Основательно выбелят черную до крови ночь. Тот, кто умер во сне, все поймет – испытал на себе Несравненное чувство побудки ударом копыта, Так и ты, сдернув сонную одурь, внимаешь трубе Херувимской, неслышной. И все, что хранил – позабыто, Ибо только лишь память, как старый причальный канат, Не дает ускользнуть, оторваться, пуститься по воле, Скажем, волн. А теперь кто удержит, поманит назад, Не позволит с монетой в зубах, одному, наугад, Наконец перейти это ровное, белое поле? 4. 11. 97 * * * Сквер слепяще-зеленый... А дальше Струйкой дыма, потом пеленой Наплывает дыхание фальши И ползет неотступно за мной, И калечит течение речи, И, взбивая, как пену, слова, Их на лист разлинованный мечет, Словно козыри из рукава. Замолкаешь и видишь, как густо Влажной зеленью вымазан сквер, Что реальность сильнее искусства, Метафорики, музыки сфер; Что на теплых томительных лапах По июньской спешит мостовой Запах хлеба и тополя запах, Как из детства привет даровой. Смотришь так, что становится вязко, И на ощупь – сырая листва – Как слоями засохшая краска На суровом холсте естества. Здесь не тонкой работали кистью, Здесь руками мешали раствор, Здесь художник намазывал листья, Словно масло, на дышащий двор, И ваялась тяжелая стая Туч столь гипсовых, толстых, немых, Что любой авиатор, взлетая, Разбивался, как муха, о них. И в том скрежете крыльев о камень На мгновение, вспыхнув едва, Пробегали, как мышь под руками, Звуки, корни, морфемы, слова. июнь 2000 г. * * * Откуда взялось это сонное царство в душе? Все окна заклеены, дверь на цепочке три дня. Поглубже черпнешь – не вода зазмеится в ковше, А душная жижа бездумно глядит на меня. Во всем виноват недосып, недожизнь. Не до нас И ангелам в небе, и демонам в глуби земной. Шершавый асфальт превращается в сытый палас, Глотающий звуки шагов, рассыпаемых мной. И день прозябания крови стоячей во мне Закончится выплеском сна, но не стоит питать Надежд иллюзорных: в саду этих сонных камней Ни тумбы – подняться над миром, ни клумбы – поспать, Ни белочки – выпросить крошек, ни птички – свистеть, Ни доброго дворника – мусор прибрать на полу. Великая грязь и пустая великая степь, И выпитый кем-то фонтан каменеет в углу. 29. 9. 1999 |
|
|
|