| ПОЭЗИЯ | Выпуск 13 |
|
* * * Сентябрь и небо. Месяц решкой. На дальней даче, где чигорин районной власти движет пешки, с негодованьем пьют цикорий сенные в световых заплатах. Сентябрь. Дворовый лаз залатан куском фанеры. Небо. Игры листвы, ушедшей по закату в дворовую команду Истры на расстояние задворок. На расстоянии затвора чем свет собака и художник с чужой женой. За разговором впотьмах нашаривает дождик их двор, и сад и часть округи. Их двор, и сад и часть округи принадлежат не ей, но мужу. Не мужу, так его подруге давно плевать на эти лужи, на жизнь и на ее потуги. Так мыслит, умывая руки, художник. Только то в зачете, – он произносит вслух, – что улей приносит мед. Отнюдь не пчелы... И валится в обнимку с пулей. * * * Итальянец это обычно мужской пассажир, как правило без очков. Милях в семи над почвой он мыслит о женских ртах, говорящих люблю. Адрес его почтов, пока он поет под душем в аэропортах арию Фигаро. В странах чужих и дальних часы его отстают минут на сорок. Официант приносит сто грамм тьмутаракани. В окне снуют снега и нищие. Как офицер циан, итальянец кусает локоть: «Зачем я тут!», пока снега заносят его по грудь. Но экспедиция англичан, расчищая путь, находит его невредимым в 2036 году. * * * В среду живут и белят. Город румын и беден. Вторник и понедельник пахнут водой, как бредень. Жизнь есть четверг, но после ливня. Четверг с обратным адресом. Вроде почты в местных помарках марта. Вроде намокшей почты бывшему адресатом. Здесь это знаешь точно, ибо урок не задан. |
|
|
|