| КРЕЩАТЫЙ ЯР | Выпуск 4 |
|
МП-190 Перемешавшись с гарью площадей, от вязкой лимфы высыхали фибры. Зевал во сне рассвет-прелюбодей, а ветер по степям писал верлибры. Тончайший дождь звенел по кораблю, где два баклана танцевали польку... И в этом сельском клеверном хмелю мне исполнялось – страшно вспомнить сколько. Всем этим чудом Вовка управлял – мой снежный барс и мой ушастый гоблин; а я мечтал доплыть до корабля, ни к дрейфу, ни к ветрам не приспособлен. Сквозь дождь я посылал привет стрижам, но через миг очнулся в едком смраде, как будто в два ноль пять задребезжал будильник, запылившийся в шухляде. Покуда снился рай, сменилась власть: вон Костик вместо Вовки тучку лепит... Его нога безжалостно впилась в комочек нервов, в их извечный трепет. Не слышно гулких птичьих увертюр, и не зовёт лесник на посиделки, и даже старой лампы абажур тускнел и гас, почуяв дух подделки. Я сам мечтал, чтоб Костик занял трон, не разглядев, что прячется под кожей один сплошной нейлоновый нейрон, ни для чего природного не гожий. Забудь о прошлом, Вовка, но представь себе пейзаж за склянкой кока-колы: с бумажных роз картонного листа пьют купорос пластмассовые пчёлы. МП-214 На собрании шавок, сплочённых как ниндзя, прогрессивного общества поводыри обсуждали вопрос, почему не женился разудалый троллейбус 403. Молодой, светлолицый не то что 109 или 315 глава развалюх, и хоть фарой мигнул бы тоскующей деве, на которую зарится старый главбух! Разогнался и нет даже четверти мысли посвятить этой деве романс или стих, в результате чего в лучшем случае рислинг пьёт с досады дивизия троллейбусих, Ну, а он, над рутиной сует пробегая, придорожные лютики нюхал и млел, жёлто-серым ландшафтам Кадетского Гая ничего не сумев предпочесть на земле! Как-то ночью, в одной из ангарных палаток, нестандартной железной когорты глава в замешательстве буркнул: «А где ж мой придаток для любви к идиотке 402?!» Изнасиловал «Таврию» «ГАЗик»-мерзавец, демонстрируя белым воронам пример, но 403 отвечал: «Расписались? Вот и нюхайте хлор вместо алых гербер!» Сколько хочешь сеансов бесплатного цирка выдавал своим судьям шалун скоростной. Безутешно рыдая, не поняла дырка, что трубы у троллейбуса нет выхлопной. И горланящих шавок напыщенным пикам уловить сквозь резню и базар не дано, как 403 исторгается криком: «Ну таким меня сделали в городе Брно!» МП-242 Так и манит отборными ценами ЦУМ богачей к побрякушкам и крепким бальзамам. Что ж ты тринькаешь свой капитал, толстосум? Полюби же мою горемычную маму! Всё равно ж просвистишь свой земельный надел: сын убит, дочь погибла на харьковской трассе... Часть машин ты уже в казино прогудел; хоть шкафы да ковры сохранить постарайся! Разместив у залива грядой гаражи, с исполкомом за место под солнцем скандалишь. Может, ты и достоин меня пережить, но с таким безразмерным циррозом седалищ... Подарил бы поэту потёртый седан да удрал от болячек в горняцкий посёлок... Ты всерьёз, что ли, жаждешь любви от путан? Нуварыш дарагой, не смеши перепёлок! Мать соседских проныр принимала в постель инженера, врача, адвоката – самцы ведь! Удаляла зародыш спустя пять недель, но вкусила всего – от мацы до сациви. А сыночки! Взгляните на Юркин прикид или Сашкин – пацан пацана колоссальней! Лишь для детского глаза слегка ядовит сероватый цвет брюк с цветом джипа в ансамбле. Не поклонник машин я – скорей фетишист фаэтонов, что в паводке бездны размылись. Бью челом пред тобою, фирмач: распишись с госпожой, из которой когда-то я вылез! Поделись содержимым швейцарских сберкасс: дай избавиться маме от вечной рутины! Мы лишь соков накупим, сыров да колбас, дабы весело справить твои девятины! МП-236 Святые Миши, Гаврики и Коли! Ну что ж вы так поэтов накололи? Вы чудотворцы или трепачи в сутанах из ворованной парчи? Вы просто променяли бренность тела на блеск пятиступенчатых тиар, послав на нас лавины беспредела и геноцид похлеще, чем в ЮАР. Тираж икон рубиновой закваски немыслим даже в самой страшной сказке. При этом заявлять, что нет купюр на сотню поэтических брошюр – прямое святотатство! Слезьте с неба, снимите рясы, нимбы и венцы и гляньте ради Петьки Милонега, как зябнут настоящие творцы. Святые Веры, Любы, Нади, Софы! Вы тоже заслужили эти строфы. Чудесный поэтический родник надежды возлагал на вас одних, но власть судьба такую нам припёрла, что мастера словесной красоты отправились точить тупые свёрла, рыть тюбинги и вкручивать болты. Поэта ждут река и дух мелиссы. Ему хотя бы самый утлый глиссер с отделкой дна и киля под пирит – любых святых он возблагодарит! Певец бы приходил за текстом песни к мальчишке в новый домик на углу, но вы же скряги до искринки в перстне; откуда ж мы родим вам похвалу?! Святые Лены. Паши, Маши, Вали... Да если б вы ещё существовали! |
|
|
|