Драже

Пастораль

Небесный свод стремится вниз,
как будто перезревший плод,
проистекая тучи из –
а ты стоишь, намокший, под.

Ты, состоящий счастья из,
иль, может, горя на краю.
По коже луж проходит бриз,
ероша рыбью чешую

воды. В траве снуют скворцы,
каких незнамо ищут блох.
А сад цветущий под уздцы
Выводит крепкорогий бог.

Ты даже слышишь стук подков,
звенящий в паузах строки.
И сад со взмыленных боков
Роняет пены лепестки.

Драже

Я живу – неизвестно кому,
с головой, обращенной во тьму,
с головой, обращенной вовне,
к деревам на другой стороне.

Я не знаю, какие слова
прорастают во мне в дерева,
в плеск воды, убегающий ниц,
с промелькнувшими бликами лиц.

Я смотрю от зари дотемна,
как жируют в реке времена,
точно бродят пескарь и налим
в полнолуния белый налив.

Я не знаю, какого рожна
никому ничего не должна,
но как будто стою на посту:
стерегу – красоту? пустоту?

Я живу в опоздавшей стране,
с головой, обращенной к войне,
с головой, обращенной к труду:
подудеть в мировую дуду,

и блистающих звуков драже
растворить в мировом мираже...

Труба, II

Проснешься от мысли, что дело – труба,
И мокрую прядку откинешь со лба.
На столбике ртутном застывший январь,
Что жизнь промелькнула – поспоришь едва ль.
А все ожидаешь внезапных чудес,
Глядишь в пустоту полинялых небес,
Где меткой прозрачною месяц с утра,
Где дремлют, обнявшись хвостами, ветра.

Горячую прядку откинешь со лба,
Сквозь пальцы и поры струится судьба,
Так с неба летит ледяная пыльца.
И кто-то глядит, но не видно лица,
(Поскольку морозный узор на стекле,
Поскольку ленивые мысли в тепле.)
Там, кажется, ангел расселся в тоске
С огромною дыркой на левом носке.

Письмо из Лукоморья

Тут у нас то ненастье, то ведро,
Скороходы шагают нетвердо,
Лилипуты, одетые в кеды
Сочиняют славянские веды,
Прорицают коты на латыни,
Их при жизни считают святыми,

Что находит поддержку в народе,
Не в пример новостям и погоде.
Тут у нас то понос, то непруха.
Вьется Жаля, лесная старуха,
Великаны, одетые в гетры,
Разоряют богатые недра,
Чародеи червонною чаркой
Лечат чрево ни шатко, ни валко.
А зарю непонятного цвета
Луч пронзает то гамма, то бета.
Но у нас хорошо, как ни странно.
Год смеется уже Несмеяна,
Может, съела какую поганку,
Все танцует и крутит шарманку.
Дождь в четверг, по субботам торговля,
Скоморох с костяною ногою
Плотоядно смеется со всеми,
Пожиная ненужное время...

Довесок

Что-то воздух нынче плотен:
Не дается выдох-вдох.
Вышел сумрак черносотен
Погулять часов да трех.

Что-то воздух нынче пресен,
Сколько носом не крути.
До нуля допился Цельсий:
Рвет рубаху на груди.

Что-то воздух нынче резок,
Рощи ржавые кроя.
Поздний осени довесок –
Стекленеющий ноя...

Содержание

Дальше