ПОЭЗИЯ | Выпуск 45 |
* * * Я люблю вечерами, пока фонари не зажгли, С головой уходить в копошащийся сумрак, Чтоб, дав волю глазам, снова видеть все крыши вдали Наподобие старых баулов и сумок, Видеть вновь, как над трубами месяц встает на ребро, А пока где-то улицу щупают шины, Я уж шарю впотьмах, добывая такое добро – Что там ваши развалы и рынок блошиный! В час, когда, как в янтарной смоле, незнакомый мне люд Утопает в домах, навалившись на ужин, Я все фото со стен и все люстры, и запахи блюд, Всё гребу и тащу через окна наружу, Собираю преданья, что там в сундуках изнутри, Забывая про гомон и гонор столичный, Да за пазуху прячу – пока не зажгли фонари И меня не узнали, не взяли с поличным. * * * Моей жене Я искал твое имя веками, И вот слышу за грохотом рельс: В небо падает стрельчатый камень, В небо рвется неистовый Реймс. Кто взрастил этот лес каменистый И заставил тяжелую плоть По законам всемирной баллисты Собираться под небом в щепоть? И ступил я под своды – и ахнул! – Ты идешь меж струящихся стрел, Над тобой нецелованный ангел У распятия окаменел, Воспаленное око розетки Заливает готический сруб Нежным соусом цвета креветки И влажнит уголки твоих губ. Я вот-вот припаду на колено, Уступая пространство лучу. Кто-то шепчет: Елена, Елена… Это я твое имя шепчу. * * * Не то волна колышет, Не то схожу с ума – В Париже пляшут крыши И плещутся дома, И под ногою площадь, Как палуба плывет, И ветер флаг полощет, И будто все вразлет, Все трогается с места И вплавь идет рекой. Не то гремит фиеста, Не то за упокой Тяжелого набата Раскаты с дальних круч. А солнце виновато Глядится из-за туч. Я вроде улыбаюсь Кому-то невпопад, И встречный, спотыкаясь, Кидает дикий взгляд, И так на сердце зыбко, И эта не в синхрон, Нелепая улыбка – Как после похорон…. * * * Отрешенный свет Больничных окон. Долгой жизни след Свернулся в кокон. Тьмы не превозмочь Снегам в апреле – Все летит, как в ночь, В пробел постели. Бинт, как береста, И дух карболки. Шанс один из ста, И тот – осколки. Леденящих стен Анестезия. Врач – и ассистент Анастасия. Как-то звать врача… Но память рвется, И летит свеча В провал колодца, И ничто вослед, А на прощанье, Как в Ничто просвет, Как упованье, Как пробел листа На акварели – Белый пьедестал Пустой постели. |
|
|
|