| ПОЭЗИЯ | Выпуск 47 |
|
* * * Хорошо, что жизнь проходит мимо, И не остается ничего Лишнего, и неостановимо Города ночное торжество. Что услышим нынче за рекою? Что творится в городе опять? В час, когда увидимся с тобою, Нам ничто не сможет помешать. Фонари неярко освещают Реку, как ее ни назови. Все равно никто ее не знает, Ничего не знает о любви. Встретимся когда-нибудь на этой Площади бессонной, у моста, Над Невой, над Даугавой, над Летой, Всюду, где укроет темнота. ОТРЫВОК Эти слова только ветер может услышать На морском берегу, под темными облаками, О закатном солнце даже не вспоминая, Когда от ветра вдруг не хватает дыханья, Эти слова никак не выстроят фразы. Нет надежды на то, что кто-то их зарифмует – Обрывки ночи, безумие желтых листьев... Нет надежды на то, что когда-то было И прошло, и уже никогда не будет, Нет надежды на осень, вот и она проходит, Ветер уносит слова, и листья, и восклицанья: Я и не знал... да и я не знала... а мы когда-то... Ничего, ничего не надо хранить, пусть ветер Все унесет, да и нас уже здесь не будет. * * * Надо же, как упряма трава городских окраин, Всюду – на тротуарах, и дальше, на мостовой. Выйди за дверь, увидишь – печь затопил хозяин, И дым невесомой струйкой возносится над трубой. Не это ли дым отечества, не этим ли надо средством Лечиться от ностальгии, но я-то с ней не знаком. Отечеством здесь не пахнет, а только травой и детством, Да вот еще – горьковатым и тянущимся дымком. Тут застоялось время, а нам его не хватает, Но взять взаймы невозможно, чего уже больше нет. И в дом не войти обратно, и дым незаметно тает, И сладок не дым окраин, а их уходящий свет. У ВРАТ МОЛЧАНЬЯ Я давно потерял интерес к словам, К разномастной речи земного круга. Ничего не поделаешь, если нам Никогда, никогда не понять друг друга. Что же делать, спросишь, ведь я привык, Не могу расстаться с хмельной отравой – Это русский путаный наш язык, Многоликий, лживый, живой, лукавый. Вся-то жизнь ушла на игру в слова, На игру в созвучия и названья... Хорошо, что выжжена трын-трава Где-то там в пустыне, у врат молчанья. * * * В полусне, с закрытыми глазами, Слушать тишину, Позабыв о музыке над нами, Отойти ко сну. Что ж, не вспоминай ее, не надо – Явится сама, Точно шум невидимого сада, Шелест, полутьма. Все начнется – музыка и ветер, Как заведено. Но не говори – еще не вечер, Может быть, давно Длится ночь, да мы не замечаем Мрака за окном, Музыку не помня, вспоминаем Вовсе о другом... * * * Полоса уходящего света за кромкой леса, Островерхий абрис уже ушедшего дня, Над которым вот-вот сейчас упадет завеса Темноты, где не будет ни одного огня. Между ночью и днем, час волка и час собаки, Где услышишь вдруг какой-то далекий вскрик, Да и он, глядишь, уже утонул во мраке, Что укроет все, и нет никаких улик. Между днем и ночью, на острие, на грани, Меж востоком и западом, вечною их войной, Не боец, никто, соглядатай на поле брани, Промелькнув как тень, я пришел наконец домой. Вот и тьма с востока идет, торопясь за светом, Это мрак, и туман, и холод ночных времен... Продолжать не стоит, ведь сказано все об этом, Вот и свет погас... Конечно, я видел сон. * * * Это свет, идущий ниоткуда, Поздний час, нездешний холодок, Отблеск исчезающего чуда – Заново усвоенный урок. Тает на вечернем небосклоне Слово, пребывавшее со мной. Это свет, как будто на иконе, Неизменный, ровный, неземной. ЭЛЕГИЯ Идти аллеей опустевшей, Переходящей в полумрак. Свистеть мотивчик надоевший, Что не отвяжется никак. Шуршать опавшею листвою, Как будто нет других забот. Все той же давней маятою Отметить осени приход. По вечерам не удивляться Почти беззвучной тишине, И никогда не оставаться С прошедшим днем наедине. Пройдут по этой же аллее Когда-нибудь, на склоне дня, Другие… Нет, я не умею Представить время без меня. * * * Блаженные времена. Вечерняя благодать. А где-то идет война, А мы не хотим и знать. И нам не узнать стыда, А это и есть любовь. Блаженные навсегда, Блаженные вновь и вновь, Останемся мы вдвоем Глядеть на закатный свет. А что там будет потом – Уже не увидим, нет. ИЗ Р.-М. РИЛЬКЕ Снова и снова, хотя мы давно наизусть изучили эту местность нашей любви, где на кладбище старом не различить имен людей, что давно исчезли из мира в холод безмолвия, снова и снова сюда мы приходим вдвоем, под кроны старых деревьев, снова и снова пребываем среди цветов, прямо напротив неба. * * * Адресом ошибся. Ну и что ж? Хуже, если веком и страной Ошибешься, так и проживешь До конца под маскою чужой. Мимо нескончаемых домов И оцепеневших площадей, Под ночную музыку без слов Льющихся безудержно дождей, Проезжай скорее, проезжай И рукой, прощаясь, помаши. Там, за поворотом, будет рай, Где еще пока что ни души. * * * Историю растащат на слова, На версии, остроты, повторенья Прошедшего, а дальше – трын-трава, Трава непониманья и забвенья. Какой туман! Но если не понять Чужих времен, тогда всего вернее В каком-нибудь Париже повторять – Ахматова, Паллада, Саломея. Георгия Иванова строка, Истории и времени примета, Останется как веха на века Господнего исчезнувшего лета. ВСТРЕЧА Как по городу нам с тобой Белой ночью бродить одним? Ты, конечно, стала другой, Да и я уже стал другим. Остается от этих мест, От давно прошедших времен На Дворцовой площади – крест, Что над ангелом вознесен. Под мостами темна вода, Непонятно, кто враг, кто друг, А за нами идет беда, И меняется все вокруг. Говорят, не найти примет, Да у нас свидетель – Нева, Мы за нею пойдем вослед, Потому что память жива. А еще с тобой сохраним Неизменно, в любой стране, Тот небесный Йерусалим, Что увидели в вышине. СВИДАНИЕ Обитатели мостовых и скверов, Прохожие, гуляющие без цели, Компании шахматистов, пенсионеров, – Хорошо, что вы еще уцелели. Чокнутые поэты и прочие бедолаги, Рыцари бормотания, рифмы и метра, Как не позавидовать вашей отваге Перед порывами ледяного ветра. Облетающая листва бросается вам под ноги, Вы одни лишь видите, что кончается осень. Время летит навстречу, а что в итоге – Возвращается все, и даже чего не просим. Без вас город был бы просто машиной, Каруселью спешащих по делу клерков, Кем-то там придуманной мешаниной И непробиваемой каменной клеткой. Благословен же столик в кафе, как плот среди моря, Или скамейка в парке, где мы с тобою встречались… Листья летят без спроса, и надо прощаться вскоре, Время необратимо, но я бормочу, прощаясь: Важно лишь то, что никому не приносит пользы, Верю только тому, у чего даже нет названья, Сбудется только то, что еще не бывало вовсе, Никогда, никогда не кончится наше свиданье. |
|
|
|