| ПОЭЗИЯ | Выпуск 75 |
|
АЛЬТАЛЕНА 22 июня. Кровью залита дата. Незачем повторяться о Второй Мировой. Кто мог предположить, что повторится когда-то Нашей страны трагедия на кромке береговой? Подвиг впечатан в память, но и подлость нетленна, Вопли негодованья нисходят до немоты. 22 июня всплывает со дна «Альталена», И с набережной Тель-Авива в море летят цветы… * * * Зачем повторять: война-война, достаточно развороченного автобуса и окровавленных тел. Бог поглядел и отвёл взгляд – всё кругом превращается в ад, тот, подземный, можно закрыть на замок – пусть дьяволу будет намёк, что нынче он – ничтожество, тля, потому что куда ни пойдёшь наугад – всюду адом становится Земля, и накладывается вой на вопль. Снова война-война. * * * Иногда меняешь бег, переходя на ходьбу, не тянуло в ферзи, но надоело быть пешкой. Как-то раз на досуге подбросил монеткой судьбу И загадал: орёл, только выпало решкой. Так и прошёл своё, не скажу – по Голгофе, Но иногда посещаю старый Ерусалим, Ищу следы Иисуса, пью у арабов кофе, А рядом готовит ножик Махмуд или Салим. * * * С крыши шагнуть – это настолько летально, – Ходасевич писал, что становится мир иным. Что будет потом – никому не расскажешь – тайна, А когда сгорит Земля, мы все превратимся в дым. Вверху лишь птицы да солнце тает от скуки. Стою на кромке – внизу все пять этажей. Стою, как Христос в Рио, расправив руки, Но сам – никогда. Если жизнь не прогонит взашей. * * * Замерло всё накануне шабата, свечка застыла стройнее солдата, солнце укутал небесный талит, и в синагогу ребе спешит. Вечер приходит в субботней ермолке, а безработный будильник на полке – ходит неточно уже от ленцы – вроде на пенсию вышли жильцы. * * * Врастаешь в эту землю сразу, подобно северной сосне, лозой, подобно скалолазу, ползущей плавно по стене. Но, кажется – так было вечно, с тех пор, когда не знали слов, где кипарис – зелёной свечкой над многоцветием лесов. ПОСЛОВИЦЫ Истину не обнаружишь в вине, В споре она не родится, бедняга. Молча прожить очень просто мне, Если всегда под руками бумага. Трудно в обиде жить в тесноте, Где там разбег найти для атаки. И кулаки нынче стали не те – Нечем теперь махать после драки. * * * Тревожный день сгорел, как на пожаре, Сходилось всё к печальному итогу. Смотрел на небо, серое от гари, Как будто намечал себе дорогу. А рядом птаха мелодично пела На ветке формы сложного лекала, И думалось, что так, наверно, Белла Свои стихи из горла выдыхала. * * * …рукою завладело слово, и ловишь строчку на лету… Всевышний, не желая злого, вдохнул в нас эту маету. Стихи умны и прозорливы, их переводят на парси, но сколько критики крапивы на наши души припасли… * * * День проштрихован по вертикали – Дождика не было вроде давно. Капли сквозь пальцы мои вытекали – Всё, что вода, сохранить не дано. А за окном, беззаботно судача, Там, где беседка у длинной скамьи На брудершафт пьют судьба и удача – Издали вижу, они – не мои… |
|
|
|