| ПОЭЗИЯ | Выпуск 20 |
|
Газели и Касыды 1 Кто соловей при свете дня, тот козодой в полночный час, Он в алых зарослях огня прокладывает тайный лаз, Он доит коз в чащобах роз, в уколах золотистых ос, Вложив раздвоенный язык в озера слез, в ресницы глаз, В глазницы глаз, поскольку синь в них выел купорос небес, Он расплетает свой кушак, он греко-римский парафраз, Он выбирает лучший мед из самых потаеных сот, Он оплетает как лоза долины, скрытые для нас, Где сонный сок роняет мак на берега медвяных рек, Ты раздираешь влажный мох, зверообразный козопас. К тебе, раскрыв цветущий пах, взывает каждый медонос, Чью сердцевину выел страх, не оставляя про запас… О кто б не бросился на зов, летучей доблестью крылат, Из наших замкнутых миров, чей млечный свет давно угас, К тебе, о нежный садовод, тяжелых пчел сестра и брат… Ах, этот двуединый сон, в нем гибнут лучшие из нас! 2 Он выкатывает огненные шары, он творит миры. Он строит потайные сады, изнемогающие от жары, Но когда смолкает жаворонок его и безумствует соловей, Он обходит погруженные в сон дома и заглядывает во дворы. И люди выходят, закры глаза, вытянув руки вперед, Так, словно в пустые ладони ты вкладываешь дары, И зеленоватый ломтик луны вползает на небосвод И стелет лунный свет на поля призрачные ковры. Они наводят мосты, их тела пусты, они уходят к луне. Гляди, как фасеточны их глаза, как зеленые жвалы остры, О влюбленные, слушающие соловья, никогда не ходите во сне - Там вас окликает возлюбленный мой, что глядит из черной дыры. 3 Я тюрчанку из Шираза своим кумиром изберу,
За родинку ее отдам и Самарканд, и Бухару… Из Хафиза Я за Тюрчанку из Шираза, сгорая в гибельном чаду Отдам и Юнга и Делеза, и Ясперса и Дерриду. За лунный лик и стан газелий, и кольца локонов тугих Постмодернистскую заразу под самый корень изведу, Ах, боле ничего не надо в саду неистовых услад - Там плачет Мирча Элиаде, как ни в одной из Илиад, Какой там Ясперс? Это яспис ее ланит, очей агат, Ее шелков многоочитых в траву спадает водопад! Ты не зазноба, ты - заноза, тебя и силой не извлечь, К тебе из нашего колхоза ползет в снегу родная речь, На лунные поля Востока, на минные его поля, Где нежная ладонь Пророка возносит криворотый меч! |
|
|
|