| ПОЭЗИЯ | Выпуск 1 |
|
* * * Ужасно море. Третий день штормит. Бушприт продрогший выброшен на берег. Оборванные тросы оживают в шипящей гальке. С тяжелой медленностью набирая гнев, коричневая мутная махина, как бык в корриде, округляет спину, чтоб сверху кинуться на волнорез, перевернуть киоск, и маленьких людей загнать в кофейню. В кофейне хорошо... Но не уходит боль, а значит, лучше оставаться с морем, и вдаль смотреть со сдержанностью мола, и думать: «до чего бесстрастен кипарис», и брать уроки старости красивой. * * * Над людьми, над толпой, над «чего сколько стоит» высоко восковой ангел Смерти восходит. Городские часы смехотворно серьезны, к ним приладил персты ангел мой светоносный. Кто – живет напролом, кто – ползком, кто – летая: Над моим, надо лбом – тень дрожит золотая. |
|
|
|