| ПОЭЗИЯ | Выпуск 13 |
|
* * * Перекур окончен. И снова мало-помалу на пространстве, заданном от заглавной буквы до точки, неумело, косноязычно в меру – шаманю, подворовывая у самого себя удачные строчки. Лист – Великая Степь. Почти того же масштаба. Горький ковыль под ногами. Ни одного культурного злака. И только где-то там вдалеке грубая скифская баба, Как мой языческий идол, торчит восклицательным знаком. Это театр военных действий. Или проще – арена. Род сумасшествия, почти добровольное иго. Но завидовать вряд ли стоит упорству, с каким неизменно скромный труженик пашет очередную книгу. И орел в поднебесье, огибая ползучую тучку, Обозревает окрестности равнодушно и зорко. И, наверное, видит меня, одолевающего натужно Бесконечную эту дорогу до горизонта. * * * Опять наволокло Какой-то низкой дряни. Короткий день в стекло Заглянет и отпрянет. Деревья наугад Пометив ранней порчей, Холодный листопад Не больно разговорчив. И как ни сторонись, Ни отирайся с края, Но веер грязных брызг Добьет и замарает. Удушливый, как кляп, Дурной и безъязыкий – Переходной этап, Неровный шов на стыке. Когда ж прорежет сон Рассвет подслеповатый Под заурядный стон Расстроенной кровати, Взлетит за облака Мелодия другая, Чтоб виться там, пока Земли не достигая. * * * Еще один отсчет – Листок календаря. Куда-то увлечет, Но, может быть, и зря. Так шелест дальних крон И шепот высших сфер На миг озвучит сон – Известный эфемер. Предзимье. И с утра, С темна и до темна Зеленая трава Беззвучна, но слышна. Ее подмять не смог За весь недолгий день Тумана завиток, Бесформенный, как лень. И рядом, и вдали С ним бесполезен спор В пол-метре от земли, Где лишь травы зазор. Бредешь наискосок И видишь — там и тут То листья, то песок По-рыбьи вслед плывут. А после, погодя, Почти перед концом – Сличение дождя С давнишним образцом. Почувствуешь у скул Касанья легкий след, Неравномерный гул И капель рикошет. Похоже, что пора Связующую нить, Сегодня и вчера – Разъять, отъединить. Покуда дождь не стих. Пока ночной наплыв Не уравняет их, Сокрыв и зачернив. * * * Уходит слабый свет, Свободный и бесплотный, Сводя пейзаж на нет Почти бесповоротно. Сюжет, что столько раз Висел на нитке тонкой, Прокручен без прикрас И выписан колонкой. Когда любовь не в счет, И, стало быть, и ревность, Задумчиво влечет, Допустим, за деревню. Где, стоикам под стать, Желания отсрочив, Ты сможешь скоротать Короткий сумрак ночи. От пенья петухов, Предутреннего лая Писанием стихов Себя не отделяя. * * * О чем еще? О сонной дреме, Которая – почти под цвет – Теряется в просторной кроне И не заметна на просвет. О том – как годы неуклонно Бегут сплоченною гурьбой, Зеленое скольженье склона Вращает небо над собой. О том – как тяжело и сиро Молчит ночами дом пустой. О том – как женщина красива – Немолодою красотой. * * * Особенных выгод не требуй – И так ведь почти за гроши Дается высокое небо, Прижизненный трепет души. На прибыль рассчитывать глупо – Она обращается в прах, Поскольку вселенского блуда Уже всеобъемлющ размах. А то, что причислил к потере, Погасишь в течении дней Усилием, свойственным вере, В пределах, отведенных ей. |
|
|
|