| ПОЭЗИЯ | Выпуск 48 |
|
* * * Не поможет ни райское пение, ни курортное грязелечение, ни тоскливое столоверчение, всё уже не имеет значения – вещуны, колдуны, хироманты, раз в неделю – тибетские мантры, Кашпировский, Мессия, Майтрейя... Лишь в Евангелии от Матфея, как подсказка – шестнадцатый стих: «По плодам их узнаете их». * * * Мне больше не нужны слова, они мне сердце рвут на части... Договорились – в два. Пришла в три с четвертью... О счастье уже давно не думаю, мне жизнь наскучила, как фильм бездарный. «Держись, – шепчу себе, – держись… за тонкий листик календарный!» * * * «Не пишешь, не пишешь, не пишешь…» О чем же тебе написать?.. О том ли, что ветер над крышей листву заставляет летать? О том ли, как мне одиноко в неприбранном доме-тюрьме?.. Ты помнишь, у раннего Блока, а может быть, у Малларме? Всё та же, всё та же морока, вселенская хворь или хмарь. Кромешная музыка Блока, аптека, брусчатка, фонарь… * * * Подарил колечко – больше ничего... Спит под снегом речка в ночь под Рождество. В печке угли тлеют, за окошком снег... Он один согреет, он один – для всех. |
|
|
|