| ПОЭЗИЯ | Выпуск 48 |
|
* * * Тысячу строк ни о чём, Звуков цветной хорал Я б никогда не прочёл, Если бы не написал. Букв суховатый ритм, Иронии хлороформ, Таинство точных рифм, Мистика твёрдых форм. Звёздная плоть – в окне. Ночь и стакан недопит… Пусть словоблудие мне Кто-нибудь да простит. * * * Стояло лето редкостной красы, Стоял закат конём золотогривым, И даже электронные часы Стояли специально для счастливых. И всё же, непонятно почему Качались звёзды тихо и ритмично, И наша жизнь упрямо шла к тому, Что было неизбежно и привычно. Привычно ветер тучам хмурил бровь, И небосвод был свеж, упруг и сводчат. И птичьи трели, словно горлом кровь, Втекали в таинство цветочных почек. Ветвились липы, в облака стремясь, При виде пчёл тычинки возбуждались. И мы с тобой тогда вступили в связь, Чтоб превратиться в зреющую завязь. * * * На опушках – кипрея султанчики. Это значит, что время ушло В парашютный десант одуванчиков, В тополиные НЛО. Тёплый ветер созвездья качает И задерживает восход, Чтоб романтикам снился ночами Неизведанный завтрашний год. Утренняя зарисовка Облака в сусальной позолоте, Врёт скворец, что он служитель муз, И упорно ходит в белом дхоти Возле дома пожилой индус. Он не видит, что росисты дали, Что газонная трава мокра, Шлёпая ладонями сандалий По асфальту нашего двора. А земля, как прежде, закруглённа, Вишну с Шивой – в сущности одно, И поёт скворец на ветке клёна, Что любить и сладко и смешно. * * * Чист небосвод, сочнее светотени, Стройнее угловатых яблонь стать, И на ветвях такое белопенье, Что хочется скворцом защебетать. Как хорошо болтать о всяком вздоре, Смеяться, петь, смотреть девицам вслед… И кажется, что нет ни бед, ни хворей, И верится, что смерти больше нет. |
|
|
|