| ПОЭЗИЯ | Выпуск 48 |
|
* * * Причудливо вьется дорога, На ней поворотов не счесть. И некогда сесть у порога, Задуматься, – кто же ты есть. Души неприглаженный профиль... В усмешке изогнутый рот... Как трудно, не будучи «профи», Вписаться в крутой поворот! Наверно, меня не признали Чужие дороги и лес, И строгие, чинные дали Прохладных нерусских небес. * * * Скорей дуэль, чем разговор. Скамья и сад, весна и дали... Спросите: «Вы ко мне писали?» И я взгляну на вас в упор. Звучит мазурка, затая Все то, чем каждый жив на свете... «Кто там в малиновом берете?» Вы присмотритесь – это я. * * * Ничто беды не предвещает, – Привычен фрак, обычен бал. «Оркестр недурственно играет», – Заметил рядом генерал. Но на пороге бальной залы Вдруг появляется она... Смычки беззвучно замелькали, И – тишина, и – тишина... Нет воздуха, и фрак стал тесен. Смех или плач проплыл вдали? И проступает лик Дантеса В чертах прелестных Натали. * * * Хотелось, чтоб мурлыкал самовар, Чтоб шаль узорная мне согревала плечи, Но от свечей струился легкий жар, И ты сказал: «Какой прекрасный вечер!» И кто-то пел: «Луной был полон сад», Но мне не верилось в существованье сада... Накину шаль и оглянусь назад: Был сад – и нет, И, кажется, не надо. * * * С душою плохо согласую разум. Живу в сплетенье улиц, как в плену. Уеду на Балканы, на войну, Чтоб от всего освободиться разом. А если на Балканах нет войны, – Там иногда бывает и такое, – Махну вам на прощание рукою, Взлетая с македонской крутизны. Вы скажете: «Не накликай беду. Не накликай! Не говори о смерти». Я не о ней, друзья мои, поверьте. Я – о любви. Мы с нею не в ладу. * * * Есть в имени странная тайна, В нем спрятан судьбы приговор. Торжественно вымолви: «Анна», И встанет в дверях Командор. Восторженно выдохни: «Нина», И бальный взовьется фагот. И тут же Арбенин картинно С мороженым яд поднесет. Певуче воскликни: «Елена», – Парис поскользнется в крови, И Трои могучие стены Не будут защитой любви. Молитвенно молви: «Мария», Прольется с небес чистота, И станут отчетливо зримы Вдали очертанья креста. Цыганское В тишине струна звенит, Ей в гитаре тесно. Стук отчаянных копыт Мне милее песни. Вы шального седока Не судите строго, Ведь не так уж далека Дальняя дорога... Милый, сядь на облучок, Пусть несутся кони! Я всего лишь светлячок На твоей ладони. Разожми ладонь шутя, – Искорка пропала. Ведьма, женщина, дитя, – Кем теперь ты стала? |
|
|
|